Kleine Poetiken |
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Es
gibt Texte, die spülen einen wie von weit zurück an, auch wenn
das, wovon sie erzählen, kaum 71 Jahre her sein mag und sie selbst
keine 24 Jahre alt sind.
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Ach
sie kam und wollte ihn sehen, nur wieder sehen, ihre späte Liebe vielleicht,
vielleicht ihre Jugendliebe, oh die Gärten, in denen sie saßen!.
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Die
vielleicht böseste, zynischste, zugleich liebe- und machtvollste Absage
an Theodor W. Adornos Verdikt, man könne nach Auschwitz kein Gedicht
mehr schreiben, hat kein Theoretiker, hat ihr keineswegs Hans Magnus Enzensberger
mit seiner berühmten Replik, aber wahrscheinlich auch nicht Celan erteilt,
sondern der jüngst verstorbene österreichische Dichter Hans Carl
Artmann.
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Manchmal
ist ein Gedicht Vorgänger, und es muß nicht einmal gut sein,
um eine Wirkung zu haben, die es zu einer Art Begleiter macht, Lebensbegleiter
sogar; ist es aber gut, scheint es von weitertragender Bedeutung zu sein
als seine Leserin oder sein Leser: Man wird dann ganz stumm.
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Ich stelle dieses Prosagedicht hier – und auch sowieso nur auszugsweise
- vor, um die Kultursministerkonferenz, die sich um den Lehrstoff unseres
Nachwuchses kümmert, nachdrücklich aufzufordern, sogenannte Kunstwerke
wie dieses ein für alle Mal aus dem Unterricht zu verdammen. Und wenn
man sie nicht wegschweigen kann, müssen sie umformuliert werden ...
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Unter
den Dichtern seiner Generation – Paulus Böhmer wurde 1939 geboren
– ist er der Saurier, der junggebliebene Weise, ein Rocker der Sublimation
und Schöpfer großer lyrischer Wortmaschinen.
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Manchmal
kommen einem Gedichte unter von einer restlos unheimlichen, weil so höchst
grausamen Naivität.
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Die
Harzreise ist eines der längeren Gedichte Goethes, ich lese es hier
gekürzt, was unstatthaft ist, - statthaft aber wiederum doch, als dies,
mit Man Ray gesprochen, die Schale nicht größer sein läßt
als die Banane, kurz: Ich habe Ehrfurcht vor dieser Lyrik.
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"Nur
das Schwierige ist anregend", schreibt der Kubanische Dichter Lezama
Lima in seiner so klassisch gewordenen wie für die deutsche Literatur
unmaßgeblich gebliebenen Essay-Samlung "Die amerikanische Ausdruckswelt":
Nur das Schwierige sei anregend, denn nur der uns herausfordernde Widerstand
könne unser Erkenntnisvermögen "geschmeidig krümmen
und in Gang halten".
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Die
Zeit der Liedermacher ist vorbei, zusammengebrochen mit den politischen
und sozialen Hoffnungen, von welcher die Bewegung immer getragen wurde –
und zwar auch in denen, die sich tatsächlich oder scheinbar separierten,
schließlich aber doch, etwa durch die heute endgültig vergessene
Friedensbewegung, von ihnen ergriffen wurden.
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Ich
lernte Ravenna zweimal kennen, einmal im Nebel, davor aber über ein
Lied, das wie ein altes aber nicht alt ist, weshalb ich seinen Text für
Kitsch hielt wie vieles von diesem Dichter.
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Laden...
nein: "Hektor furchtbar hinein", wie das Grauen der Nacht, schreibt
Homer und fügt in Johann Heinrich Vossens Übersetzung vierundzwanzig
Versfüße später hinzu, es hätte schwerlich ein Begegnender
"jetzt ihn gehemmet". Die gesamte Szene am Ende des Zwölften
Ilias-Gesanges strotzt nur so von Gewalt und Brutalität, wie ja überhaupt
die Brückenpfeiler unseres Humanismus fast alle in einen aus blutiger
Erde verrührten Morast hineingestoßen worden sind, heißen
sie nun Ilias und Odyssee oder gar Altes Testament...
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Manchmal
jagt eine unvermutete Böe durch den Garten, es ist Herbst, eben schien
noch die Sonne: Jetzt räumen wir den Tisch ab, als müßten
wir fliehen.
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Wie
lange ist es her, daß sie ging? Oder ging ich?
Wir sitzen am Küchentisch, das haben wir uns angewöhnt, hier
zu sitzen, seit wir wieder alleine sind, eigentlich nur noch hier,
vom ersten Schluck Kaffee an, morgens aus dem Becher geschlürft, den
Du immer "Kump" genannt hast....
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Bis
die Romantik begann, ging der ästhetische Blick zum Himmel hoch: Von
ihm wurde Erlösung erwartet aus dem irdischen Jammertal. Ästhetisch
war die Erde immer noch flach, immer noch wölbte sich über sie
eine Kuppel, auf die Spitzen von Kirchen gestützt, immer noch fiel,
wer auch nur zur Seite schaute, in den Okeanos des Ungestalten, in die scheinbar
die Fäden nicht langten, an denen Gott seine Marionetten führte
oder sie von seinen Stellvertretern auf Erden führen ließ....
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Ach
wie gut tut Spott mitunter! – einem jedem jedenfalls, der sich dauernd
mit Gedichten beschäftigen muß. So ernst umgerührt, so überaus
wichtig daherstolzierend kommen einem manche Metaphern vor, und immer –
auch dort, wo sie, wie bei Celan, eine wirkliche Verletzung, im Wortsinn,
bedeuten – behalten sie doch, wenn man nur mal den Kopf ins Licht
dreht, etwas lächerlich Verschraubtes. Freilich ist, daß sich
Lyrik dieser Gefahr und Gefährdung aussetzt, auch ein Teil ihrer Güte:
Es ist ja nicht der geringsten Risikos das, sich verlachen zu lassen.
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Kommt
der unterdrückte verbotene Dichter aus dem Osten in den Westen... ach
schön die Freie Welt, kaum Kontrollen am Schlagbaum, bloß ein
paar Fragen, und wie die Sonne scheint! Selbst die Schatten sind so sympathisch
geworfen, und so drücken sich einem sogar die Grenzer ans Herz: Was
immer er sagen mag, dieser Dichter, so soll er’s doch sagen –
hierzuland bei uns kümmert sich eh keiner drum.
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